Rhys F. Zachary - Ato IV - The Power of Roses

30 de Agosto, 2005, ??? (Próximo da Alvorada)


A escada terminou revelando uma grande sala. Toda esculpida em mármore. Como se uma grande rocha pura do próspero minério fosse delicadamente lapidada por dentro oferecendo um recinto de rocha maciça. Só que as belezas do recinto morriam na qualidade da pedra. não havia extravagâncias na tumba. Sem estátuas, sem adereços, ornamentos. Havia apenas um caixão. Um único e solitário caixão. No meio da grande e abandonada sala conquistada por inúmeras raças de aranhas ao longo de inúmeras gerações.

O caixão possuía detalhes de madeira clara. Esculpido com delicadeza e com um leve tom de tinta. A qual já estava um pouco desbotada. Entretanto a essência da peça havia se mantido íntegra. O mais potente no entanto, não era a qualidade do material e sim a potência que emanava do mesmo. Era como se o ar estivesse abafado, quente, úmido e a ponto que queimar em eletricidade. Uma sensação de um ambiente carregado. Mesmo você sabendo claramente que estava frio e nada úmido. A sensação de potência latente não se deixava enganar. E então seus olhos bateram em adesivos escritos em sangue colados nas bordas do caixão. Então a voz voltou.

"- Não está em meu acervo conhecimento perfecto do que tem do lado exterior desta escultura melancólica de pinho de Riga. Entretanto, porém, todavia, me atrevo à dizer que existe em suma existência algo que me impede de sair deste recinto. Vós conseguiria me conceder alguma assistência?"

O primeiro selo é retirado., sua mão sente um irrelevante choque. O segundo é retirado, um calafrio passa pela sua espinha. E vai ficando mais forte para cada selo retirado. Sua besta lhe avisava que um poder inimaginável estava surgindo em sua frente. A adrenalina corria em seu corpo de forma quase inconsciente. Era já possível sentir uma brisa correndo por toda a sala quando restaram apenas sete selos no caixão. Algo muito potente estava fazendo toda a sala entrar em ressonância.

A tampa começa a trepidar lentamente. Era uma força incalculável que estava vindo do outro lado. Seu corpo se sentia inútil diante tanto poder, entretanto era claro saber que não era nenhuma ação como Faustina fizera em seu corpo. Era unicamente a própria presença do antigo em funcionamento. Era como um grande despertar. A brisa virava quase um vendaval, a poeira voava pela superfície e as teias eram destruídas. O reinado dos aracnídeos na sala havia sido instinto de definitivo.

"- Consigo captar que o lacre está mais esmaecido. Entretanto, todavia, não almejaria ter de me limitar à força bruta e selvagem para finalizar minha saída. Assim sendo, sou obrigado á pedir ao senhor que tenha a bondade de prosseguir com o oferecimento de sua ajuda. E assim terminar com este feitiço nefasto. Contudo, no entanto, existe ainda algo em oculto percorrendo minha mente e lutando contra o instinto de sobrevivência de sair daqui. Se o ano deste plano celeste ainda não for o de mil novecentos e sessenta e três, pediria apenas a vós descansasse nesta cripta e amanha voltasse para sua vida e esquecesse do que vistes aqui. Caso for o contrário, agradeceria profundamente se vós terminasse de retirar estes lacres. E então poderei finalmente fazer uma apresentação digna e de alto e bom tom para o senhor."

O som estridente da lápide se chocando contra o mármore pôde ser ouvido com muita potência. O mesmo revelou um túmulo de portas abertas, ao qual não levou mais que alguns instantes para ter a presença de um homem se levantando do mesmo. De pele escura e cabelos densos o mesmo começava à olhar para seus arredores. O poder emitido do mesmo fazia o ar trepidar. E assim este olhou para você e sorriu fazendo um aceno honorífico com a mão direita.

Louis Blanche:

- Boníssima noite caríssimo Nosferatus. Eu sou Luis Blanche, prole de Maria, por sua vez prole de Helena de Troia. Sou o líder da Corte das rosas de Lyon do século XVI ao XVII. Antes fora Maestro da primeira escola de concerto do Mediterrâneo e pós doutor em Teoria de Filosofia e Música na grande Universidade de Timbuktu do Império de Mali.

O ancião com rápidos passos sai do caixão para se portar a sua frente. Ele não era tão alto quanto você, mas emanava uma energia que o fazia se sentir mais pequeno do que nunca. Os olhos dele pareciam analisar cada centímetro de seu corpo levando alguns instante e então o sorriso sincero do mesmo morreu com a última reverência de respeito.

- Joven que fala estranho... Sotaque londrino dedicado à culturas desafortunadas de zonas precárias. Tens o sangue de um Nosferatus Antitribu. E por mais caridosa e animada que sua alma seja, existe nela traços horripilantes de Amaranto. São tão recentes que posso até ver o espírito de uma Gárgula ser consumido por sua alma. Estes cainitas que sempre lutaram por liberdade, agora uma escrava eterna de sua ganância. infelizmente vejo mais em sua alma, o título de Baal lhe serviria bem, afinal os grilhões do inferno lhe restringe. Uma alma perdida como a sua merece uma honrada morte final. Todavia assim não o farei. Afinal prometi a vós um lugar seguro caso me ajudasse. E como me ajudou, manterei meu juramente e lhe oferecerei abrigo aqui até o próximo crepúsculo.

O antigo começou a andar em círculo ao redor de seu caixão. E quando a primeira volta foi completada, ele tocou na madeira do mesmo e ficou pensativo por um instante. Só que finalmente lhe olhou por uma terceira vez. Dessa vez não mais em um tom menos amável como o anterior e prosseguiu com sua voz sempre altamente polida.

- Não sei o porquê. Mas quando vós dissestes que passamos do século XX, uma onda de profunda raiva tocou meu espírito. Ainda não sei o motivo. Mas para saber melhor, preciso antes saber onde eu estou. Poderia me dizer onde de Lyon me encontro?

A palavra raiva foi dita em um tom tão profundo que fez sua besta se calar por completo. Todo o seu sorriso brincalhão sofreu uma enorme força de desaparecer frente a frente com aquele poder.

- Grandíssimo prazer senhor Rhys. Mesmo estando ciente de sua condição deplorável. Porém, contudo, todavia, acredito que em tempos conturbados eu deva ser mais apaziguador e apenas fazer julgamentos quando a hora certa chegar. Baal é um título dado àqueles que conseguem grande feitos com o mundo profano.

O antigo se aproxima da parede tocando o mármore de forma delicada. Ele para de falar por um tempo, como se estivesse meditando. Ele se vira para você uns instantes depois, ainda tocando com seus dedos o mármore. A voz dele agora parecia mais confusa, com menos potência que antes.

- Nova Orleans? A antiga Orleans então foi destruída... Me pergunto que guerras ocorreram no reino da França no século XVIII e posteriores. Ainda existe o Reino francês? Esta cidade está construída nas ruínas da antiga então?

Ele anda na sua direção novamente. Se mostrava muito pensativo. Como se estivesse fazendo um grande esforço mental. Dava para sentir um frio na sua espinha quando ele chegou perto, mesmo que a expressão dele fosse totalmente pacífica. Assim ele concluiu a linha de raciocínio dele.

- Me perdoe a grande quantidade de perguntas. Infelizmente meu despertar não foi o ideal. Afinal minha memória me impede sequer de saber quando eu entrei em torpor. Minhas últimas lembras eram na corte de Lyon por volta do crepúsculo do século XVII. Espere, o que o senhor quis dizer com "Todos os antigos estão dormindo"?

- Uma cidade fundada com o nome de uma grande cidade francesa... Presumo então não estarmo na França e sim em uma antiga colônia francesa que agora possui esse nome de Estados Unidos. Pelo fato do senhor estar falando comigo em inglês, presumo que fora uma colônia próxima de território britânico. O que nos leva às Guianas, ao Canadá e à Luisiana. Infelizmente não posso ser mais preciso que isso...

O antigo se afastava novamente de você andando em um semi círculo através de seu caixão. Passava a mão no queixo de tempos em tempos. Para depois de cada sentença para pensar na próxima. O mesmo se mostrava muito pensativo e focado em seu próprio raciocínio.

- Entretanto, porém, todavia, fica claro que estamos no Novo Mundo. Isso se este ainda for novo. Bom, seu vós diz que eu sou mais antigo que todos aqui e como seu sangue é de antitribu, acredito que o Sabá ainda tenha um papel muito forte nas Américas. Infestado de inimigos e sem respostas... Felizmente existe a sua suposição que os mais antigos estão desacordados...

O mesmo termina o círculo de caminhada que fizera que fizera e se aproxima de novo de ti. Não há desgosto no rosto dele, mesmo olhando para a marca em sua mão. Eis que o mesmo pega um lenço vermelho de seu bolso e segurando ele por entre os dedos ele oferece a mão para um aperto de mão. E prossegue falando.

- Eu possuo recursos aos quais podem resolver suas desfortunas com o mundo profano... Em troca lhe peço que seja meu guia nesta terra conturbada e cheia de inimigos e provavelmente grandes inovações do tempo. Teremos então um trato, Sir Rhys Baal, filho do pecado?

- Então o ouro que os Espanhóis tanto queriam já foste desinserido destas terras. Mas mesmo assim a balança do plano terrestre mudou e agora aqui é o centro de tudo. Interessante, interessantíssimo, esplêndido, talvez isso explique o porquê de eu ter me mudado. Afinal eu já vivi na África quando os impérios de lá eram mais prósperos que os da Europa. Tempos mudam afinal.

O aperto de mão lhe gerou uma sensação estranha. Como se a dor em sua mão marcada pela cicatriz desse uma esmaecida. Dava para sentir o poder do antigo ao tocar nele. Era uma sensação nunca antes notada por ti. Deveras poderoso ele se mostrava ser. E o mesmo sorria de forma gentil ao prosseguir falando.

- Não se preocupe criança. Suas palavras de vocabulário humilde não me ofendem, apenas me fazem sentir a dor daqueles que menos instruído foram. E percebo que vós necessita de um nome de disfarce, afinal vós não pode revelar seu verdadeiro noma. Assim sendo lhe chamarei de Ezekiel. Mas agora temos de pensar em uma estratégia para sairmos dessa cripta de forma segura.

- Pergunta infelizmente complexa de se dar uma resposta curta. O tempo de meu torpor deve ser próximo ao de sua própria vida, logo da mesma forma que posso não compreender o novo presente na América, vós pode não entender o meu passado. Eu sou de um tempo anterior às seitas ao qual vós se refere. Minha lealdade sempre foi ao Clã das Rosas. Sempre participei da arquitetura do mesmo. É claro que por uma questão de posicionamento eu poderia ser classificado como adepto da Camarilla, afinal meu clã aderiu a mesma em peso. Mas nunca me envolvi com as políticas da mesma. Como disse, sou um homem de um passado provavelmente esquecido.

As palavras dele eram feitas de forma compassada. Com o mesmo sempre pensando de forma concentrada na próxima sentença antes de introduzi-la na frase. E assim o mesmo começou à tatear a parede. Até parar em um certo ponto. Logo ele se virou para você e finalmente prosseguiu.

- Recomenda abrirmos uma saída pela parede? Existe atrás de cinco metros de rocha um aquífero subterrâneo. Não posso dizer quanto tempo levarão para perceber sobre a barreira da cripta ao qual estamos.

- O amor proibido pelos padrões de beleza destruíram sua humanidade. Se existe para mim algo realmente horrível, é a bestialidade. Eu vivi muito para poder ver grandes mudanças de padrões de beleza, através dos continentes e das era. Mas a bestialidade sempre foi uma feiura eterna em minha percepção. Não posso lhe ajudar à convencer uma Filha das Rosas à lhe olhar de bons olhos, mas posso lhe ajudar à regressar para o caminho frágil, porém perfeito e complexo, que é o caminho dos justos. Mas por hora, vamos sair daqui.

A última frase dele terminou com seus sentidos aflorando por todo o seu corpo em um sinal de alerta. Era como se a temperatura da sala tivesse subido de forma incontrolável. Como se você estivesse de frente para uma gigante fogueira. A sua besta só não perdia a razão por completo pelo simples fato desta estar desorientada demais para reagir. O poder daquele ancião parecia beirar algo incalculável.E então ele serrou os punhos e com uma força colossal começou a socar a parede. Não com um ou dois socos. Era até impossível contar, dado a velocidade da ação. O mármore rachava rapidamente sobre a chuva de socos. Os quais não devem ter durado mais de dez segundos. Um som de estalo trepidante foi a marca final. E então o som de água tomou sua audição.

Mais de cinco metros de mármore sólido estava em uma miscelânea de rachadura e poeira. Na medida que a água do aquífero entrava inundando a sala. Do outro lado era um túnel natural subterrâneo. E a água entrava com força naquela sala. Em questão de minutos tudo estaria submerso. Toda a energia do Blanche havia se dissipado novamente. Como se nada tivesse mudado em seu poder. O mesmo limpava de sua roupa o pó de mármore enquanto olhava para você para perguntar.

- Podemos ir? Infelizmente adentraremos um terreno subaquático.